fête de Saint Patrick

Saint-patrick Nous le fêtons à grands flots ce jour, Né vers 385 en Bretagne insulaire, Père diacre, prêtre grand-père, Grand-mère de Touraine, simples du bourg, Patrick enlevé par des pirates irlandais, Vendu ensuite comme esclave, déféré en Mayo, Devient durant sa capture, chrétien dévôt, Puis s'échappe en Angleterre, ordonné prêtre, Retrouve sa famille mais sujet à visions et voix, Gagne Lérins puis Saint-Honorat, à Saint-Germain, évêque, Retourne alors évangéliser la verte Erin, Enseigne, construit églises, monastères, écoles, Sermont du Rock de Castel, trèfle de triades, Sinn, Padraig chasse alors tous les serpents horticoles, Conversion du peuple irlandais puis de retrait à Downpatrick, Meurt le 17 mars 461, enterré aux côtés de deux saints : Brigitte et Columcille, patrons consacrés itou de l'Eire, criques, Faed Fiada, canon de Saint-Patrick, clameur du cri du daim Parcours d'un canonisé par-delà douze périls, expériences mystiques, Qui de nos jours galvanise les piliers à descendre de guiness, la barrique.     Sylvie Erwan

L'inexorable glissage des ans

L'inexorable glissage des ans Quand nous étions enfants Nous étions si pressés De faire partie des « grands » Et puis c'est arrivé. A quinze ans, nous rêvons A un bel avenir, Au futur garçon Qui nous fera sourire. Encore dans les langes, La tête dans les nues. Innocentes comme un ange, Fières de nos attributs. Puis arrivent les vingt ans, Nous nous trouvons très vieilles, Majeures depuis longtemps, Toujours fraîches au réveil. A trente ans tout est dit, Enfin, nous le croyons. Les enfants, le mari, Le boulot, la maison. Nous ne touchons pas terre, Entre toutes nos tâches. C'est pas une mince affaire, On fait tout à l'arrache. Pas le temps de penser, Notre look, on s'en fiche. Difficile de gérer, On court, parfois on glisse. Les enfants ont grandi, Nous avons quarante ans. On pense: quelle belle vie, Qu'elle dure longtemps ! Un beau jour par hasard, Tout en se regardant La tête dans le miroir, Une angoisse nous prend. Seigneur, j'ai plein de rides ! Des cernes sous les yeux ! Constatation morbide: On a pris un coup de vieux. Le mascara s'étale, Le blush ne suffit plus. Notre beauté détale, Nous ne comprenons plus. Ai-je assez mis de crème ? Devrais-je en rajouter ? Nous nous croyions indemnes, Mais nous avons morflé. Lorsque nous rencontrons, Nos anciennes amies, Soyons franches, nous trouvons Qu'elles sont décaties. Et pourtant, et pourtant, La vérité est là: Nous avons cinquante ans, Nous aussi. Et voilà ! Nos enfants sont partis, Ne reste que le chat Dans les bras du mari Attendant leur repas. Miroir, mon beau miroir, Qu'as-tu fait de ma vie ¿ Il faut garder l'espoir, Croire en la chirurgie. Je plaisante, bien sûr Car il n'est pas question Que mes enfants murmurent Que je deviens très con. Et puis, pffft, après tout, Rien d'extraordinaire, Il y a un temps pour tout, C'est chouette d'être grand-mère ! Poème de Nina

MON ÂME EST PRESSÉE

MON ÂME EST PRESSÉE J’ai compté mes années et découvert que j’ai moins de temps à vivre devant moi que  derrière moi. Je me sens comme cet enfant qui a reçu un paquet de bonbons : il a savouré les premiers  avec insouciance, mais, lors qu’il a réalisé qu’ils étaient peu nombreux, il a commencé à les  goûter avec une intensité nouvelle. Je n’ai plus de temps à perdre avec des gens absurdes, ceux qui, malgré leur âge, n’ont pas  mûri. Mon temps est trop précieux pour débattre de titres ou de futilités. Je cherche l’essence, car  mon âme est pressée, et il reste peu de douceurs dans mon paquet… Je veux vivre aux côtés de personnes profondément humaines, celles qui savent rire de  leurs erreurs, qui ne se gonflent pas d’orgueil face à leurs triomphes, et qui ne fuient pas  leurs responsabilités. Je veux marcher avec celles et ceux qui défendent la dignité humaine, qui s’attachent à la  vérité et à l’honnêteté. L’essentiel, voilà ce qui donne un sens à la vie, ce qui la rend belle et précieuse. Je veux m’entourer de personnes capables de toucher le cœur, de celles dont les épreuves  ont adouci l’âme au lieu de l’endurcir. Oui, j’ai hâte. J’ai hâte de vivre avec l’intensité que seule la maturité peut offrir. Je ne veux pas gaspiller une seule des douceurs qu’il me reste. Je sais qu’elles seront encore  plus exquises que celles que j’ai goûtées jusqu’à présent. Mon but est d’atteindre la fin en paix, le cœur serein, entouré des êtres que j’aime et en  harmonie avec ma conscience. On dit que nous avons deux vies, et que la seconde commence lorsque l’on comprend que  nous n’en avons qu’une. Je suis dans ma seconde vie. Je n’ai plus le temps que pour le bonheur. -Mario de Andrade. (The valuable time of maturity.) Sylvie Erwan

À Ninon

À Ninon Si je vous le disais pourtant, que je vous aime, Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ? L’amour, vous le savez, cause une peine extrême ; C’est un mal sans pitié que vous plaignez vous-même ; Peut-être cependant que vous m’en puniriez. Si je vous le disais, que six mois de silence Cachent de longs tourments et des voeux insensés : Ninon, vous êtes fine, et votre insouciance Se plaît, comme une fée, à deviner d’avance ; Vous me répondriez peut-être : Je le sais. Si je vous le disais, qu’une douce folie A fait de moi votre ombre, et m’attache à vos pas : Un petit air de doute et de mélancolie, Vous le savez, Ninon, vous rend bien plus jolie ; Peut-être diriez-vous que vous n’y croyez pas. Si je vous le disais, que j’emporte dans l’âme Jusques aux moindres mots de nos propos du soir : Un regard offensé, vous le savez, madame, Change deux yeux d’azur en deux éclairs de flamme ; Vous me défendriez peut-être de vous voir. Si je vous le disais, que chaque nuit je veille, Que chaque jour je pleure et je prie à genoux ; Ninon, quand vous riez, vous savez qu’une abeille Prendrait pour une fleur votre bouche vermeille ; Si je vous le disais, peut-être en ririez-vous. Mais vous ne saurez rien. – Je viens, sans rien en dire, M’asseoir sous votre lampe et causer avec vous ; Votre voix, je l’entends ; votre air, je le respire ; Et vous pouvez douter, deviner et sourire, Vos yeux ne verront pas de quoi m’être moins doux. Je récolte en secret des fleurs mystérieuses : Le soir, derrière vous, j’écoute au piano Chanter sur le clavier vos mains harmonieuses, Et, dans les tourbillons de nos valses joyeuses, Je vous sens, dans mes bras, plier comme un roseau. La nuit, quand de si loin le monde nous sépare, Quand je rentre chez moi pour tirer mes verrous, De mille souvenirs en jaloux je m’empare ; Et là, seul devant Dieu, plein d’une joie avare, J’ouvre, comme un trésor, mon cœur tout plein de vous. J’aime, et je sais répondre avec indifférence ; J’aime, et rien ne le dit ; j’aime, et seul je le sais ; Et mon secret m’est cher, et chère ma souffrance ; Et j’ai fait le serment d’aimer sans espérance, Mais non pas sans bonheur ; – je vous vois, c’est assez. Non, je n’étais pas né pour ce bonheur suprême, De mourir dans vos bras et de vivre à vos pieds. Tout me le prouve, hélas ! jusqu’à ma douleur même… Si je vous le disais pourtant, que je vous aime, Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ? Alfred de Musset

La mort du chien

La mort du chien Un groupe tout à l’heure était là sur la grève, Regardant quelque chose à terre : « Un chien qui crève ! » M’ont crié des enfants ; voilà tout ce que c’est ! Et j’ai vu sous leurs pieds un vieux chien qui gisait. L’océan lui jetait l’écume de ses lames. « Voilà trois jours qu’il est ainsi », disaient les femmes. « On a beau lui parler, il n’ouvre pas les yeux » « Son maître est un marin absent », disait un vieux. Un pilote, passant la tête à la fenêtre, A repris : « le chien meurt de ne plus voir son maître! Justement le bateau vient d’entrer dans le port. Le maître va venir, mais le chien sera mort! » Je me suis arrêté près de la triste bête, qui, sourde, ne bougeant ni le corps ni la tête, Les yeux fermés, semblait morte sur le pavé. Comme le soir tombait, le maître est arrivé, Vieux lui même, et, hâtant son pas que l’âge casse, A murmuré le nom de son chien à voix basse. Alors, rouvrant ses yeux pleins d’ombre, extenué, Le chien a regardé son maître, a remué Une dernière fois sa pauvre vieille queue, Puis est mort. C’était l’heure où, sous la voûte bleue, Comme un flambeau qui sort d’un gouffre, Vénus luit ; Et j’ai dit : « D’où vient l’astre ? où va le chien ? ô nuit ! » Victor Hugo « Les Quatre Vents de l’esprit », 1881

Forêts en flammes : agir, et urgemment, Monsieur le Président !

Forêts en flammes : agir, et urgemment, Monsieur le Président ! Et les feux dévorants continueront demain, Président, il est temps d’agir, d’agir, enfin ! Non pas dans cinquante ans, pas même dans cinq ans ni même dans un  an, mais immédiatement. C’est la France, en premier, la France qu’il faut sauver, la France calcinée par d énormes brasiers.  Il faut sauver la France, la belle et douce France de sa désespérance. Président, décidez sans attendre, agisse,. sans attendre Bruxelles volez donc de vos ailes, Monsieur le Président, Voyez ces lapinous, lapinous blancs ou roux, courant à qui mieux mieux pour échapper au feu. Mais, le feu il est là, il enflamme ses proies pauvres bébés lapins pour vous, quelle triste fin ! Vous aimiez gambader en recherchant du thym dans la forêt d’été qui était votre abri, pauvres bébés chéris qui hurlez de douleur et qui allez périr dans un très grand souffrir !   Mon Dieu, que de malheur parmi les animaux qui portent sur leur dos le poids de l’insouciance des Humains sans conscience, de tous ces politiques qui n’ont rien de magique et qui, au fond, s’en foutent, quand est finie leur joute !   Et moi, oui moi, j’entends venus de l’océan cris de douleur et de tourments, cris silencieux mais que j’entends des arbres tutélaires, attachés à leur Terre et ne pouvant s’enfuir, mon Dieu oh, quel souffrit ! Et moi, oui, moi, j’entends Ces cris d’effroi et de tourment des animaux en flammes. Voici, mon cœur de femme brûle d’un feu de révolte, bat à cent mille volts; devant tant de laxisme, de ce dit « politisme ». Et moi, oui moi, je souffre, et sens très fort l’odeur de soufre du fa causant tant de malheurs. Combien, dis-moi, combien -dis-le très fort, prononce bien- d’animaux sont-ils morts, depuis le premier jour des incendies ? Pas de victimes à déplorer, pas de raison de s'inquiéter ! déclarent les médias, honte à vous ! de qui, de qui vous foutez-vous ? Et moi, je crie, et moi je pleure sur ce gâchis, sur ce malheur, j’entends ces cris, j’entends ces pleurs cris de détresse et de tourments. Et vous, oui, vous, Monsieur le Président, et vous, oui, vous, les entendez-vous ?  Et qui n’aurait pitié de ces gens expulsés ? Oui, partis de chez eux pour échapper au feu, devant laisser, sur place, leurs animaux, hélas ! Oui, tous en ont chagrin, Dieu, quel sombre destin pour leurs chats, pour leurs chiens, qui vont mourir de faim, de soif, assurément, Monsieur le Président. Oh, douleur pour ces gens, et tant, tant de souffrir pour ces bêtes qu’ils aiment, et, même ce poème ne pourrait consoler leur cœur si dévasté d’être ainsi obligé de les abandonner ces animaux qu'ils aiment. mais, bientôt, vont mourir.. Je veux, dans ce poème, dire ma compassion et ma vive émotion à ces gens sinistrés, mon Dieu, ayez pitié ! Président, agissez, avec vélocité ! Non pas dans cinquante ans, pas même dans cinq ans, ni même dans un  an, mais immédiatement. Agissez, agissez, avec rapidité, pour que tous nos pompiers combattant les brasiers, tous ces soldats du feu, ces hommes courageux, disposent de moyens -Ils le méritent bien-, étant à la hauteur de leur juste valeur. Et vous, les magistrats, appliquez-donc la loi avec que fermeté. Ne soyez pas laxistes et nettoyez les pistes, donnez un tour de vis pour une vraie justice. Président, écoutez la voix de nos pompiers, nos soldats valeureux, eux qui font face aux feux tout en risquant leur vie, Président, oui, merci ! Anélise, Briançon, le 24 juillet 2022. Ce poème, qui a pris quelques libertés concernant la versification, figurera dans "Combat", l’un des douze recueils, inédits à ce jour, de "Messages". Sylvie Erwan

En débarquant à Mytilène

En débarquant à Mytilène Du fond de mon passé, je retourne vers toi, Mytilène, à travers les siècles disparates, T’apportant ma ferveur, ma jeunesse et ma foi, Et mon amour, ainsi qu’un présent d’aromates, Mytilène, à travers les siècles disparates, Du fond de mon passé, je retourne vers toi. Je retrouve tes flots, tes oliviers, tes vignes, Et ton azur où je me fonds et me dissous, Tes barques, et tes monts avec leurs nobles lignes, Tes cigales aux cris exaspérés et fous, Sous ton azur, où je me fonds et me dissous, Je retrouve tes flots, tes oliviers, tes vignes. Reçois dans tes vergers un couple féminin, Île mélodieuse et propice aux caresses, Parmi l’asiatique odeur du lourd jasmin, Tu n’as point oublié Psappha ni ses maîtresses, Ile mélodieuse et propice aux caresses, Reçois dans tes vergers un couple féminin. Lesbos aux flancs dorés, rends-nous notre âme antique, Ressuscite pour nous les lyres et les voix, Et les rires anciens, et l’ancienne musique Qui rendit si poignants les baisers d’autrefois, Toi qui gardes l’écho des lyres et des voix, Lesbos aux flancs dorés, rends-nous notre âme antique, Évoque les péplos ondoyant dans le soir, Les lueurs blondes et rousses des chevelures, La coupe d’or et les colliers et le miroir, Et la fleur d’hyacinthe et les faibles murmures, Évoque la clarté des belles chevelures Et les légers péplos qui passaient, dans le soir, Quand, disposant leurs corps sur tes lits d’algues sèches, Les amantes jetaient des mots las et brisés, Tu mêlais tes odeurs de roses et de pêches Aux longs chuchotements qui suivent les baisers, À notre tour, jetant des mots las et brisés, Nous disposons nos corps sur tes lits d’algues sèches, Mythilène, parure et splendeur de la mer, Comme elle versatile et comme elle éternelle, Sois l’autel aujourd’hui des ivresses d’hier, Puisque Psappha couchait avec une immortelle, Accueille-nous avec bonté, pour l’amour d’elle, Mytilène, parure et splendeur de la mer ! Renée Vivien, A l’heure des mains jointes   Sylvie Erwan

À l’Amie

À l’Amie Dans tes yeux les clartés trop brutales s’émoussent. Ton front lisse, pareil à l’éclatant vélin, Que l’écarlate et l’or de l’image éclaboussent, Brûle de reflets roux ton regard opalin. Ton visage a pour moi le charme des fleurs mortes, Et le souffle appauvri des lys que tu m’apportes Monte vers tes langueurs du soleil au déclin. Fuyons, Sérénité de mes heures meurtries, Au fond du crépuscule infructueux et las. Dans l’enveloppement des vapeurs attendries, Dans le soir énerve, je te dirai très bas. Ce que fut la beauté de la Maîtresse unique… Ah ! cet âpre parfum, cette amère musique Des bonheurs accablés qui ne reviendront pas ! Ainsi nous troublerons longtemps la paix des cendres. Je te dirai des mots de passion, et toi, Le rêve ailleurs, longtemps, de tes vagues yeux tendres, Tu suivras ton passé de souffrance et d’effroi. Ta voix aura le chant des lentes litanies Où sanglote l’écho des plaintes infinies, Et ton âme, l’essor douloureux de la Foi. Renée Vivien, Études et Préludes Sylvie Erwan

À une Femme

À une Femme Tendre à qui te lapide et mortelle à qui t’aime, Faisant de l’attitude un frisson de poème, O Femme dont la grâce enfantine et suprême Triomphe dans la fange et les pleurs et le sang, Tu n’aimes que la main qui meurtrit ta faiblesse, La parole qui trompe et le baiser qui blesse, L’antique préjugé qui meurt avec noblesse Et le désir d’un jour qui sourit en passant. Férocité passive, âme légère et douce, Pour t’attirer, il faut que le geste repousse : Ta chair inerte appelle, en râlant, la secousse Et l’effort sans beauté du mâle triomphant. Esclave du hasard, des choses et de l’heure, Être ondoyant, en qui rien de vrai ne demeure, Tu n’accueilles jamais la passion qui pleure Ni l’amour qui languit sous ton regard d’enfant. Le baume du banal et le fard du factice, L’absurdité des lois, la vanité du vice Et l’amant dont l’orgueil contente ton caprice, Suffisent à ton cœur sans rêve et sans espoir. Jamais tu ne t’éprends de la grâce d’un songe, D’un reflet dont le charme expirant se prolonge, D’un écho dans lequel le souvenir se plonge, Jamais tu ne pâlis à l’approche du soir. Renée Vivien, Cendres et Poussières, 1902 Sylvie Erwan

Aube incertaine

Aube incertaine Comme les courtisans près d’un nouveau destin, Nous attendions ensemble un rayon de l’aurore. Les songes attardés se poursuivaient encore, Et tes yeux étaient bleus, — bleus comme le matin. Déjà je regrettais une douceur passée. Tes cheveux répandaient une odeur de sommeil. Dans la crainte de voir éclater le soleil, Notre nuit s’éloignait, souriante et lassée. Tel qu’un léger linceul de spectre, le brouillard Se drapait vaguement avant de disparaître, Et le ciel était plein d’un immense : Peut-être… L’aube était incertaine ainsi que ton regard. Tu semblais deviner mes extases troublées. Dans l’ombre, je croyais te voir enfin pâlir, Et j’espérais qu’enfin jaillirait le soupir De nos cœurs confondus, de nos âmes mêlées. Nos êtres défaillants frémissaient d’espoir : sourds. Nous rêvions longuement que c’était l’amour même, Son immortelle angoisse et son ardeur suprême… Et le jour s’est levé, comme les autres jours ! Renée Vivien, Études et Préludes  Sylvie Erwan

Aux femmes

Aux femmes S’il arrivait un jour, en quelque lieu sur terre, Qu’une entre vous vraiment comprît sa tâche austère, Si, dans le sentier rude avançant lentement, Cette âme s’arrêtait à quelque dévouement, Si c’était la Bonté sous les cieux descendue, Vers tous les malheureux la main toujours tendue, Si l’époux, si l’enfant à ce cœur ont puisé, Si l’espoir de plusieurs sur Elle est déposé, Femmes, enviez-la. Tandis que dans la foule Votre vie inutile en vains plaisirs s’écoule, Et que votre cœur flotte, au hasard entraîné, Elle a sa foi, son but et son labeur donné. Enviez-la. Qu’il souffre ou combatte, c’est Elle Que l’homme à son secours incessamment appelle, Sa joie et son appui, son trésor sous les cieux, Qu’il pressentait de l’âme et qu’il cherchait des yeux, La colombe au cou blanc qu’un vent du ciel ramène Vers cette arche en danger de la famille humaine, Qui, des saintes hauteurs en ce morne séjour, Pour branche d’olivier a rapporté l’amour. Et que votre cœur flotte, au hasard entraîné, Elle a sa foi, son but et son labeur donné. Enviez-la ! Qu’il souffre ou combatte, c’est Elle Que l’homme à son secours incessamment appelle, Sa joie et son espoir, son rayon sous les cieux, Qu’il pressentait de l’âme et qu’il cherchait des yeux, La colombe au cou blanc qu’un vent du ciel ramène Vers cette arche en danger de la famille humaine, Qui, des saintes hauteurs en ce morne séjour, Pour branche d’olivier a rapporté l’amour. Paris, 1835 Louise Ackermann, Premières poésies, 1871 Sylvie Erwan

La coupe du roi de Thulé

La coupe du roi de Thulé Au vieux roi de Thulé sa maîtresse fidèle Avait fait en mourant don d’une coupe d’or, Unique souvenir qu’elle lui laissait d’elle, Cher et dernier trésor. Dans ce vase, présent d’une main adorée, Le pauvre amant dès lors but à chaque festin. La liqueur en passant par la coupe sacrée Prenait un goût divin. Et quand il y portait une lèvre attendrie, Débordant de son cœur et voilant son regard, Une larme humectait la paupière flétrie Du noble et doux vieillard. Il donna tous ses biens, sentant sa fin prochaine, Hormis toi, gage aimé de ses amours éteints ; Mais il n’attendit point que la Mort inhumaine T’arrachât de ses mains. Comme pour emporter une dernière ivresse. Il te vida d’un trait, étouffant ses sanglots, Puis, de son bras tremblant surmontant la faiblesse» Te lança dans les flots. D’un regard déjà trouble il te vit sous les ondes T’enfoncer lentement pour ne plus remonter : C’était tout le passé que dans les eaux profondes Il venait de jeter. Et son cœur, abîmé dans ses regrets suprêmes, Subit sans la sentir l’atteinte du trépas. En sa douleur ses yeux qui s’étaient clos d’eux-mêmes Ne se rouvrirent pas. Coupe des souvenirs, qu’une liqueur brûlante Sous notre lèvre avide emplissait jusqu’au bord, Qu’en nos derniers banquets d’une main défaillante Nous soulevons encor, Vase qui conservais la saveur immortelle De tout ce qui nous fit rêver, souffrir, aimer. L’œil qui t’a vu plonger sous la vague éternelle N’a plus qu’à se fermer. Louise Ackermann, Premières Poésies, 1871   Sylvie Erwan

La lampe d’Héro

La lampe d’Héro De son bonheur furtif lorsque malgré l’orage L’amant d’Héro courait s’enivrer loin du jour, Et dans la nuit tentait de gagner à la nage Le bord où l’attendait l’Amour, Une lampe envoyait, vigilante et fidèle , En ce péril vers lui son rayon vacillant; On eût dit dans les deux quelque étoile immortelle Qui dévoilait son front tremblant. La mer a beau mugir et heurter ses rivages. Les vents au sein des airs déchaîner leur effort, Lés oiseaux effrayés pousser des cris sauvages . En voyant approcher la Mort , Tant que du haut sommet de la tour solitaire Brille le signe aimé sur l’abîme en fureur, Il ne sentira point, le nageur téméraire, Défaillir son bras ni son cœur. Comme à l’heure sinistre où la mer en sa rage Menaçait d’engloutir cet enfant d’Abydos, Autour de nous dans l’ombre un éternel orage Fait gronder et bondir les flots. Remplissant l’air au loin de ses clameurs funèbres, Chaque vague en passant nous entr’ouvre un tombeau ; Dans les mêmes dangers et les mêmes ténèbres Nous avons le même flambeau. Le pâle et doux rayon tremble encor dans la brume. Le vent l’assaille en vain, vainement les flots sourds La dérobent parfois sous un voile d’écume, La clarté reparaît toujours. Et nous, les yeux levés vers la lueur lointaine. Nous fendons pleins d’espoir les vagues en courroux ; Au bord du gouffre ouvert la lumière incertaine Semble d’en haut veiller sur nous. O phare de l’Amour ! qui dans la nuit profonde Nous guides à travers les écueils d’ici-bas, Toi que nous voyons luire entre le ciel et l’onde. Lampe d’Héro, ne t’éteins pas ! Louise Ackermann, Premières Poésies, 1871  Sylvie Erwan

Les jungles

Les jungles Sous l'herbe haute et sèche où le naja vermeil Dans sa spirale d'or se déroule au soleil, La bête formidable, habitante des jungles, S'endort, le ventre en l'air, et dilate ses ongles. De son mufle marbré qui s'ouvre, un souffle ardent Fume ; la langue rude et rose va pendant ; Et sur l'épais poitrail, chaud comme une fournaise, Passe par intervalle un frémissement d'aise. Toute rumeur s'éteint autour de son repos. La panthère aux aguets rampe en arquant le dos ; Le python musculeux, aux écailles d'agate, Sous les nopals aigus glisse sa tête plate ; Et dans l'air où son vol en cercle a flamboyé, La cantharide vibre autour du roi rayé. Lui, baigné par la flamme et remuant la queue, Il dort tout un soleil sous l'immensité bleue. Mais l'ombre en nappe noire à l'horizon descend, La fraîcheur de la nuit a refroidi son sang ; Le vent passe au sommet des herbes ; il s'éveille, Jette un morne regard au loin, et tend l'oreille. Le désert est muet. Vers les cours d'eau cachés Où fleurit le lotus sous les bambous penchés, Il n'entend point bondir les daims aux jambes grêles, Ni le troupeau léger des nocturnes gazelles. Le frisson de la faim creuse son maigre flanc Hérissé, sur soi-même il tourne en grommelant ; Contre le sol rugueux il s'étire et se traîne, Flaire l'étroit sentier qui conduit à la plaine, Et, se levant dans l'herbe avec un bâillement, Au travers de la nuit miaule tristement. Charles-Marie LECONTE DE LISLE1818 - 1894 Sylvie Erwan

L'habitude

L'habitude La tranquille habitude aux mains silencieuses Panse, de jour en jour, nos plus grandes blessures ; Elle met sur nos coeurs ses bandelettes sûres Et leur verse sans fin ses huiles oublieuses ; Les plus nobles chagrins, qui voudraient se défendre, Désireux de durer pour l'amour qu'ils contiennent, Sentent le besoin cher et dont ils s'entretiennent Devenir, malgré eux, moins farouche et plus tendre ; Et, chaque jour, les mains endormeuses et douces, Les insensibles mains de la lente Habitude, Resserrent un peu plus l'étrange quiétude Où le mal assoupi se soumet et s'émousse ; Et du même toucher dont elle endort la peine, Du même frôlement délicat qui repasse Toujours, elle délustre, elle éteint, elle efface, Comme un reflet, dans un miroir, sous une haleine, Les gestes, le sourire et le visage même Dont la présence était divine et meurtrière ; Ils pâlissent couverts d'une fine poussière ; La source des regrets devient voilée et blême. A chaque heure apaisant la souffrance amollie, Otant de leur éclat aux voluptés perdues, Elle rapproche ainsi de ses mains assidues, Le passé du présent, et les réconcilie ; La douleur s'amoindrit pour de moindres délices ; La blessure adoucie et calme se referme ; Et les hauts désespoirs, qui se voulaient sans terme, Se sentent lentement changés en cicatrices ; Et celui qui chérit sa sombre inquiétude. Qui verserait des pleurs sur sa douleur dissoute, Plus que tous les tourments et les cris vous redoute, Silencieuses mains de la lente Habitude. Auguste ANGELLIER 1848 - 1911  Sylvie Erwan

Le faisan doré

Le faisan doré Quand le Faisan doré courtise sa femelle, Et fait, pour l'éblouir, la roue, il étincelle De feux plus chatoyants qu'un oiseau de vitrail. Dressant sa huppe d'or, hérissant son camail Couleur d'aube et zébré de rayures d'ébène, Gonflant suri plastron rouge ardent, il se promène, Chaque aile soulevée, en hautaines allures ; Son plumage s'emplit de lueurs, les marbrures De son col vert bronzé, l'ourlet d'or de ses pennes, L'incarnat de son dos, les splendeurs incertaines De sa queue où des grains serrés de vermillon Sont alternés avec des traits noirs sur un fond De riche, somptueuse et lucide améthyste, Tout s'allume, tout luit... ... Et, sur ces yeux muants de claires pierreries S'unissant, se brisant en des joailleries Que sertissent le bronze et l'acier, et l'argent, Court encore un frisson d'or mobile et changeant, Qui naît, s'étale, fuit, se rétrécit, tressaille, Éclate, glisse, meurt, coule, ondule, s'écaille, S'écarte en lacis d'or, en plaques d'or s'éploie, Palpite, s'alanguit, se disperse, poudroie, Et d'un insaisissable et féerique réseau Enveloppe le corps enflammé de l'oiseau. Auguste ANGELLIER Sylvie Erwan

La Nature à l’Homme

La Nature à l’Homme Dans tout l’enivrement d’un orgueil sans mesure, Ébloui des lueurs de ton esprit borné, Homme, tu m’as crié : « Repose-toi, Nature ! Ton oeuvre est close : je suis né ! » Quoi ! lorsqu’elle a l’espace et le temps devant elle, Quand la matière est là sous son doigt créateur, Elle s’arrêterait, l’ouvrière immortelle, Dans l’ivresse de son labeur? Et c’est toi qui serais mes limites dernières ? L’atome humain pourrait entraver mon essor ? C’est à cet abrégé de toutes les misères Qu’aurait tendu mon long effort ? Non, tu n’es pas mon but, non, tu n’es pas ma borne A te franchir déjà je songe en te créant ; Je ne viens pas du fond de l’éternité morne. Pour n’aboutir qu’à ton néant. Ne me vois-tu donc pas, sans fatigue et sans trêve, Remplir l’immensité des oeuvres de mes mains ? Vers un terme inconnu, mon espoir et mon rêve, M’élancer par mille chemins, Appelant, tour à tour patiente ou pressée, Et jusqu’en mes écarts poursuivant mon dessein, A la forme, à la vie et même à la pensée La matière éparse en mon sein ? J’aspire ! C’est mon cri, fatal, irrésistible. Pour créer l’univers je n’eus qu’à le jeter ; L’atome s’en émut dans sa sphère invisible, L’astre se mit à graviter. L’éternel mouvement n’est que l’élan des choses Vers l’idéal sacré qu’entrevoit mon désir ; Dans le cours ascendant de mes métamorphoses Je le poursuis sans le saisir ; Je le demande aux cieux, à l’onde, à l’air fluide, Aux éléments confus, aux soleils éclatants ; S’il m’échappe ou résiste à mon étreinte avide, Je le prendrai des mains du Temps. Quand j’entasse à la fois naissances, funérailles, Quand je crée ou détruis avec acharnement, Que fais-je donc, sinon préparer mes entrailles Pour ce suprême enfantement ? Point d’arrêt à mes pas, point de trêve à ma tâche ! Toujours recommencer et toujours repartir. Mais je n’engendre pas sans fin et sans relâche Pour le plaisir d’anéantir. J’ai déjà trop longtemps fait oeuvre de marâtre, J’ai trop enseveli, j’ai trop exterminé, Moi qui ne suis au fond que la mère idolâtre D’un seul enfant qui n’est pas né. Quand donc pourrai-je enfin, émue et palpitante, Après tant de travaux et tant d’essais ingrats, A ce fils de mes voeux et de ma longue attente Ouvrir éperdument les bras ? De toute éternité, certitude sublime ! Il est conçu ; mes flancs l’ont senti s’agiter. L’amour qui couve en moi, l’amour que je comprime N’attend que Lui pour éclater. Qu’il apparaisse au jour, et, nourrice en délire, Je laisse dans mon sein ses regards pénétrer. – Mais un voile te cache. – Eh bien ! je le déchire : Me découvrir c’est me livrer. Surprise dans ses jeux, la Force est asservie. Il met les Lois au joug. A sa voix, à son gré, Découvertes enfin, les sources de la Vie Vont épancher leur flot sacré. Dans son élan superbe Il t’échappe, ô Matière ! Fatalité, sa main rompt tes anneaux d’airain ! Et je verrai planer dans sa propre lumière Un être libre et souverain. Où serez-vous alors, vous qui venez de naître, Ou qui naîtrez encore, ô multitude, essaim, Qui, saisis tout à coup du vertige de l’être, Sortiez en foule de mon sein ? Dans la mort, dans l’oubli. Sous leurs vagues obscures Les âges vous auront confondus et roulés, Ayant fait un berceau pour les races futures De vos limons accumulés. Toi-même qui te crois la couronne et le faîte Du monument divin qui n’est point achevé, Homme, qui n’es au fond que l’ébauche imparfaite Du chef-d’oeuvre que j’ai rêvé, A ton tour, à ton heure, if faut que tu périsses. Ah ! ton orgueil a beau s’indigner et souffrir, Tu ne seras jamais dans mes mains créatrices Que de l’argile à repétrir. Nice, novembre 1867 Louise Ackermann, Poésies Philosophiques Sylvie Erwan

Le Cri

Le Cri Lorsque le passager, sur un vaisseau qui sombre, Entend autour de lui les vagues retentir, Qu’a perte de regard la mer immense et sombre Se soulève pour l’engloutir, Sans espoir de salut et quand le pont s’entr’ouvre, Parmi les mâts brisés, terrifié, meurtri, Il redresse son front hors du flot qui le couvre, Et pousse au large un dernier cri. Cri vain ! cri déchirant ! L’oiseau qui plane ou passe Au delà du nuage a frissonné d’horreur, Et les vents déchaînés hésitent dans l’espace A l’étouffer sous leur clameur. Comme ce voyager, en des mers inconnues, J’erre et vais disparaître au sein des flots hurlants ; Le gouffre est à mes pieds, sur ma tête les nues S’amoncellent, la foudre aux flancs. Les ondes et les cieux autour de leur victime Luttent d’acharnement, de bruit, d’obscurité ; En proie à ces conflits, mon vaisseau sur l’abîme Court sans boussole et démâté. Mais ce sont d’autres flots, c’est un bien autre orage Qui livre des combats dans les airs ténébreux ; La mer est plus profonde et surtout le naufrage Plus complet et plus désastreux. Jouet de l’ouragan qui l’emporte et le mène, Encombré de trésors et d’agrès submergés, Ce navire perdu, mais c’est la nef humaine, Et nous sommes les naufragés. L’équipage affolé manœuvre en vain dans l’ombre ; L’Épouvante est à bord, le Désespoir, le Deuil ; Assise au gouvernail, la Fatalité sombre Le dirige vers un écueil. Moi, que sans mon aveu l’aveugle Destinée Embarqua sur l’étrange et frêle bâtiment, Je ne veux pas non plus, muette et résignée, Subir mon engloutissement. Puisque, dans la stupeur des détresses suprêmes, Mes pâles compagnons restent silencieux, A ma voix d’enlever ces monceaux d’anathèmes Qui s’amassent contre les cieux. Afin qu’elle éclatât d’un jet plus énergique, J’ai, dans ma résistance à l’assaut des flots noirs, De tous les cœurs en moi, comme en un centre unique, Rassemblé tous les désespoirs. Qu’ils vibrant donc si fort, mes accents intrépides, Que ces mêmes cieux sourds en tressaillent surpris ; Les airs n’ont pas besoin, ni les vagues stupides, Pour frissonner d’avoir compris. Ah ! c’est un cri sacré que tout cri d’agonie ; Il proteste, il accuse au moment d’expirer. Eh bien ! ce cri d’angoisse et d’horreur infinie, Je l’ai jeté ; je puis sombrer ! Louise Ackermann, Poésies Philosophiques   Sylvie Erwan