Bonjour et bon week-end

Bonjour à tous

C'est avec toute mon amitié

que je viens vous souhaiter

une bon week-end.

une bonne semaine .

Prenez soin de vous .

Mille doux bisous du ❤️

L’abeille

Quand l’abeille, au printemps, confiante et charmée,

Sort de la ruche et prend son vol au sein des airs,

Tout l’invite et lui rit sur sa route embaumée.

L’églantier berce au vent ses boutons entr’ouverts ;

La clochette des prés incline avec tendresse

Sous le regard du jour son front pâle et léger.

L’abeille cède émue au désir qui la presse ;

Ella aperçoit un lis et descend s’y plonger.

Une fleur est pour elle une mer de délices.

Dans son enchantement, du fond de cent calices.

Elle sort trébuchant sous une poudre d’or.

Son fardeau l’alourdit, mais elle vole encor.

Une rose est là-bas qui s’ouvre et la convie ;

Sur ce sein parfumé tandis qu’elle s’oublie,

Le soleil s’est voilé. Poussé par l’aquilon,

Un orage prochain menace le vallon.

Le tonnerre a grondé. Mais dans sa quête ardente

L’abeille n’entend rien, ne voit rien, l’imprudente !

Sur les buissons en fleur l’eau fond de toute part ;

Pour regagner la ruche il est déjà trop tard.

La rose si fragile, et que l’ouragan brise,

Referme pour toujours son calice odorant ;

La rose est une tombe, et l’abeille surprise

Dans un dernier parfum s’enivre en expirant.

Qui dira les destins dont sa mort est l’image ?

Ah ! combien parmi nous d’artistes inconnus,

Partis dans leur espoir par un jour sans nuage,

Des champs qu’ils parcouraient ne sont pas revenus !

Une ivresse sacrée aveuglait leur courage ;

Au gré de leurs désirs, sans craindre les autans,

Ils butinaient au loin sur la foi du printemps.

Quel retour glorieux l’avenir leur apprête !

A ces mille trésors épàrs sur leur chemin

L’amour divin de l’art les guide et les arrête :

Tout est fleur aujourd’hui, tout sera miel demain.

Ils revenaient déjà vers la ruche immortelle ;

Un vent du ciel soufflait, prêt à les soulever.

Au milieu des parfums la Mort brise leur aile ;

Chargés comme l’abeille, ils périssent comme elle

Sur le butin doré qu’ils n’ont pas pu sauver.

Louise Ackermann, Premières Poésies, 1871

 

Bon week-end

Bonjour à tous

C'est avec toute mon amitié

que je viens vous souhaiter

une bon week-end.

une bonne semaine .

Prenez soin de vous .

Mille doux bisous du 💙 

Il est né…

Il est né, j’ai perdu mon jeune bien-aimé,

Je le tenais si bien dans mon âme enfermé,

Il habitait mon sein, il buvait mes tendresses,

Je le laissais jouer et tirailler mes tresses.

À qui vais-je parler dans mon coeur à présent ?

Il écoutait mes pleurs tomber en s’écrasant,

Il était le printemps qui voit notre délire

Gambader sur son herbe et qui ne peut en rire.

Il me donnait la main pour sauter les ruisseaux,

Nous avions des bonheurs et des peines d’oiseaux ;

Son sommeil s’étendait comme un aveu candide.

Mon oeil grave flottait sur son âme limpide,

Je couvais dans son coeur les oeufs de la bonté,

J’effeuillais sur son front des roses de clarté.

Le silence des fleurs reposait sur sa bouche,

Son doux flanc se gonflait de mon orgueil farouche ;

Son souffle était le mien, il voyait par mes yeux.

Son petit crâne avait la courbure des cieux.

Je le tenais des dieux que j’ai conçus moi-même ;

C’était le jardin clos où la vérité sème,

C’était le petit livre où des contes naïfs

Me reposaient de l’ombre et des rayons pensifs.

Ses doigts tendres savaient caresser ma misère.

Devant ce front de lait, devant cette âme claire

Mon coeur n’éprouvait point de honte d’être nu,

Mon être était l’instinct dans son geste ingénu,

J’étais bonne d’avril nouveau comme la terre,

Je donnais mes ruisseaux, mes feuilles, ma lumière ;

La mort cachait ses os sous les duvets herbeux,

Nous étions le mystère et la vie à nous deux.

Notre âme, au ras du sol mollement étendue,

Était un blé qui berce une vague pelue.

Maintenant il est né. Je suis seule, je sens

S’épouvanter en moi le vide de mon sang ;

Mon flair furète dans son ombre

Avec le grognement des femelles. Je sombre

D’un bonheur plus puissant que l’appel d’un printemps

Qui ferait refleurir tous les mondes des temps.

Ah ! que je suis petite et l’âme retombée,

Comme lorsque la graine ayant pris sa volée

La capsule rejoint ses tissus aplanis.

Ô coeur abandonné dans le vent, pauvre nid !

Cécile Sauvage, L’âme en bourgeon

 

Bonne fête à tous les papas du monde

 

 Je viens vous souhaiter un bon dimanche.  

je souhaite à tous les papas

une bonne fête, sans oublié les papas soldats   

qui sont loin de leurs familles .

que du bonheur à vous tous . 

Aussi à mon père .

Mon frère Claude .

Mon frère Denis

 vous nous manquez beaucoup 

et en ce jour encore plus particulièrement !

Prenez soin de vous, profitez du soleil  .

Continuez à faire bien attention .

Avec toute mon amitié .

Bisous ❤️

Je voudrais te dire Papa

Je voudrais te dire

tout ce que je n'ai pas su te dire quand tu étais la Papa!

Te réciter les plus beau poèmes,

te serrer fort contre moi Papa!

Je voudrais te dire,

que tu es toujours la Papa,

toujours la au fond de mon cœur...

Je voudrais te dire

Que tous les bon souvenir avec toi papa

son toujours dans ma mémoire,

que ton visage, ton sourire,

je les revois sans cesse Papa.

Que tes paroles je les entend toujours!

je voudrais te dire,

Que parfois des larmes coule sur mon visage

Alors je lève les yeux au ciel et je pense a toi Papa.

Je voudrais tellement te revoir,

Un seul instant, ne seul seconde Papa

Pour te dire combien tu me manque.

Mon Père

Tenez, lecteur ! – souvent, tout seul, je me promène

Au lieu qui fut jadis la barrière du Maine.

C’est laid, surtout depuis le siège de Paris.

On a planté d’affreux arbustes rabougris

Sur ces longs boulevards où naguère des ormes

De deux cents ans croisaient leurs ramures énormes.

Le mur d’octroi n’est plus ; le quartier se bâtit.

Mais c’est là que jadis, quand j’étais tout petit,

Mon père me menait, enfant faible et malade,

Par les couchants d’été faire une promenade.

C’est sur ces boulevards déserts, c’est dans ce lieu

Que cet homme de bien, pur, simple et craignant Dieu,

Qui fut bon comme un saint, naïf comme un poète,

Et qui, bien que très pauvre, eut toujours l’âme en fête,

Au fond d’un bureau sombre après avoir passé

Tout le jour, se croyant assez récompensé

Par la douce chaleur qu’au coeur nous communique

La main d’un dernier-né, la main d’un fils unique,

C’est là qu’il me menait. Tous deux nous allions voir

Les longs troupeaux de boeufs marchant vers l’abattoir,

Et quand mes petits pieds étaient assez solides,

Nous poussions quelquefois jusques aux Invalides,

Où, mêlés aux badauds descendus des faubourgs,

Nous suivions la retraite et les petits tambours.

Et puis enfin, à l’heure où la lune se lève,

Nous prenions pour rentrer la route la plus brève ;

On montait au cinquième étage, lentement ;

Et j’embrassais alors mes trois soeurs et maman,

Assises et cousant auprès d’une bougie.

– Eh bien, quand m’abandonne un instant l’énergie,

Quand m’accable par trop le spleen décourageant,

Je retourne, tout seul, à l’heure du couchant,

Dans ce quartier paisible où me menait mon père ;

Et du cher souvenir toujours le charme opère.

Je songe à ce qu’il fit, cet homme de devoir,

Ce pauvre fier et pur, à ce qu’il dut avoir

De résignation patiente et chrétienne

Pour gagner notre pain, tâche quotidienne,

Et se priver de tout, sans se plaindre jamais.

– Au chagrin qui me frappe alors je me soumets,

Et je sens remonter à mes lèvres surprises

Les prières qu’il m’a dans mon enfance apprises.

François Coppée, Promenades et Intérieurs