Vendredi Saint

 

Le Charme du Vendredi Saint  La cathédrale est grise admirablement, Tandis que le jour luit adorablement Et que les arbres sont verts tout doucement. Les paysans sont naïfs et de province Pour la plupart parents, dont la toilette grince, Parisiens dont l'orgueil n'est pas mince De les promener autour du fameux monument Qui néanmoins froissant l'orgueil de leur village. Semble à leurs yeux matois quelque chose qui ment Et va, comme un peu vil, dans le sillage Des bateaux-mouches d'ailleurs pleins abondamment D'une clientèle amusante en diable Qui file néanmoins, dévots irrémédiables. Voir les autels déserts et les tombeaux décorés richement. II Le soleil fou de mars éveille encore un peu plus la verdure Des fins arbres du quai bordant la beauté pure Et forte de la cathédrale on dirait en guipure De pierre, on croit, immémoriale et si dure ! Les cloches de la veille ont fui (leur âme, au moins. S'est tue) et pendent, patients témoins Muets jusqu'au samedi fier, où lentes sur les foins. Enfin, elles reviennent (ou, du moins, leur âme Planant sur les villes légères et les autres), Et pendant leur voyage de miraculeux apôtres A travers les humanités chastes et les infâmes, Dans la nef désolée, où seulement les flammes Des Ténèbres sévèrement bien plus sur toutes autres. S'affligent, grands ouverts, les tabernacles, âmes Muettes, symbolisant l'attente immense des apôtres.     Paul Verlaine   Sylvie Erwan

 

Sylvie Erwan