Bonnes Fêtes de Pâques

Bonjour à tous       

C'est avec toute mon amitié

que je viens vous souhaiter

Des Bonnes fêtes de Pâques .

une bon week-end.

une bonne semaine .

Prenez soin de vous .

Mille doux bisous du ♥️      

Pâques

De Rome, hier matin, les cloches revenues

Exhalent un concert glorieux dans les nues.

L'écho puissant qui flue et tombe de la tour

Vient magnifier l'air et la terre à leur tour,

L'oiseau, sanctifié par l'or des salves saintes.

Lui-même entonne un hymne aimable et, las de plaintes,

Clame l'alléluia sur un air de chanson.

Dans l'arbre, au ras des prés, et parmi le buisson.

L'alouette, un motet au bec, s'est envolée ;

Le rossignol a salué l'aube emperlée

D'accents énamourés d'un amour plus brûlant,

Et comme lumineux d'un bonheur calme et lent.

Le printemps, né d'hier, allègrement frissonne ;

La nature frémit d'aise, et voici que sonne

Partout dans la campagne, au cœur des vieux beffrois

De l'allier campanile et du palais des rois.

Et de tous les fracas religieux des villes

    Dic nobis, Maria,

Quem vidisti in via ?

De Rome, hier matin, les cloches revenues

Exhalent un concert glorieux dans les nues.

 

L’écho puissant qui flue et tombe de la tour

Vient magnifier l’air et la terre à leur tour.

 

L’oiseau, sanctifié par l’or des salves saintes,

Lui-même entonne un hymne aimable et, las de plaintes,

 

Clame l’alléluia sur un air de chanson,

Dans l’arbre, au ras des prés, et parmi le buisson.

 

L’alouette, un motet au bec, s’est envolée ;

Le rossignol a salué l’aube emperlée

 

D’accents enamourés d’un amour plus brûlant,

Et comme lumineux d’un bonheur calme et lent.

 

Le printemps, né d’hier, allégrement frissonne ;

La nature frémit d’aise, et voici que sonne

 

Partout dans la campagne, au cœur des vieux beffrois

De l’altier campanile et du palais des rois,

 

Et de tous les fracas religieux des villes

Des Paris aux Moscous, des Londres aux Sévilles,

 

Le frais appel pour l’alme célébration

De l’almissime jour de résurrection...

 

La colombe vole au sillon et l’agneau broute.

Dis nous, Marie, qui tu rencontras en route ?

 

Le fleuve est d’or sous le soleil renouvelé...

« C’est le Seigneur : en Galilée il est allé ! »

 

— Ah ! que le cœur n’est-il lavé dans l’or du fleuve !

Sanctifié dans l’or des cloches, l’âme veuve !

 

Et que l’esprit n’est-il humble comme l’agneau,

Blanc comme la colombe en ce clair renouveau,

 

Et que l’homme, jadis conscience introublée,

N’est-il en route encore pour la Galilée !

Paul  Verlaine

(1844-1896)